Con il tizio in questione ebbi modo di conversare una volta sola, e non per mia volontà.
Fu lui ad intromettersi nella discussione che vivacemente (avverbio che ben si confà all’atto del discutere) intrattenevo con un mio amico. Stavamo cianciando di ogni particolare dell’impresa disperata e leggendaria, da me a lungo sognata, di arrivare un giorno a scuola a bordo di una mongolfiera, atterrando nel cortile tra le urla festanti degli studenti di ogni età. L’egli di cui parla questa storia sentì il bisogno di intromettersi chiedendomi, con malcelata curiosità, di cosa stessimo parlando. Glielo spiegai. Lui non ebbe dubbi a riguardo.
“E’ una cazzàta” osservò risoluto, curandosi però, gliene va dato atto, di utilizzare un’intonazione che desse spazio ad una mia conferma o ad un mio diniego. Confermai.
“E’ una cazzàta” gracchiai con un ampio sorriso. Egli distolse lo sguardo e iniziò ad occuparsi d’altro.
Ora, voi che siete gente intelligente, l’avrete già capito da soli che l’accezione della sua “cazzàta” fosse ben distante dalla mia. Per lui qualcosa di cui non la valeva la pena parlare, per me l’emersione del reale in un mondo oppresso dal regime del simbolico, la via di fuga all’esistenza abietta che ci è stata consegnata in usufrutto, il superamento dei limiti impostici dalla corporalità.
Purtroppo, come in ogni storia che si rispetti, il cavallo perdente ero io e le possibilità di ribaltare la situazione in futuro sono esigue. Anzi, con ogni probabilità verrò abbattuto da un cecchino alla prossima curva, come in un vecchio film su una rapina andata male.
Ciò che però risulta evidente, e su questo punto non ammetterò obiezioni, è che la vita è una cazzàta. A voi l’onere di decidere in quale delle due accezioni.

Lo è anche la morte. Semplicemente gli si da troppa importanza rendendo difficile, a volte opprimente, la vita.

Topic potenzialmente sublime.
Vado a comprare i pop corn.

Io, invece , corda e sgabello

arrivi tardi, zio