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“Mentre guardavo il cielo, m’immaginavo di vivere in tempi semplici e innocenti, prima ancora della comparsa degli esseri umani, quando la terra era un unico, grande paradiso verde e la crudeltà – fare del male per il gusto di farlo – era del tutto sconosciuta”
“So di essere un topo e so che mi sto nascondendo dal mondo nella piccola tana confortevole dietro al battiscopa. Ma la vita da topo è piena di tutte le cose belle che ci sono nel mondo: arte, musica, letteratura…amore. Sarà anche una vita da topo, ma è una bella vita, una vita piena, una vita meravigliosa.”
“Erano tutte balle. Era un’unica, gigantesca truffa. Quei libri fingevano di parlare della vita – della realtà – ma non c’entravano un tubo con la realtà. La realtà non aveva niente va che fare con i romanzi o le poesie, non aveva niente a che fare con i paesaggi a olio o con i quadrati rossi e gialli dei dipinti astratti. Non aveva niente a che fare con l’organizzazione dei suoi nell’apparente armonia della musica. La realtà era l’opposto dell’ordine e della bellezza. Era caos e sofferenza, crudeltà e orrore. Era ritrovarsi con i capelli incendiati quando non avevi fatto del male a nessuno; era saltare in aria per un attentato terroristico mentre accompagnavi i tuoi figli a scuola o mangiavi seduto al tuo ristorante preferito; era essere ammazzati a calci in un vicolo per la magra pensione che eri appena andato a ritirare; era essere violentati da un branco di sconosciuti ubriachi; era farsi tagliare la gola da un tossico che si era intrufolato in casa tua in cerca di soldi. La realtà era un quotidiano massacro degli innocenti. Era un mattatoio, una macelleria tappezzata dei cadaveri di innumerevoli vittime-topi…
E tutta questa cultura, tutta quest’arte non erano che un trucco. Ci consentivano di credere che gli esseri umani fossero creature nobili e intelligenti, che si erano lasciate alle spalle il loro passato animale per evolvere in qualcosa di più raffinato, di più puro; che poiché sapevano dipingere e scrivere come angeli, fossero realmente degli angeli. Ma questa arte era solo uno schermo per nascondere l’atroce verità, e cioè che non eravamo affatto cambiati, eravamo ancora le stesse creature che squarciavano il ventre caldo di animali ammazzati con pietre affilate e che sfogavano la loro rabbia sui deboli con i colpi violenti di una clava. I bei quadri e le poesie intelligenti non cambiavano di una virgola la nostra natura. No, l’arte, la musica e la poesia non rispecchiavano assolutamente la realtà. Erano solo un rifugio per codardi, un’illusione per chi era troppo debole per affrontare la verità. Nel tentativo di assorbire questa cultura non avevo fatto altro che diventare debole, debole e impotente, incapace di difendermi contro le bestie umane che popolavano questa giungla del ventunesimo secolo.”
“Crediamo di poter controllare il corso delle nostre vite, di essere i capitani del vascello con la mano sul timone e invece è la sorte(o il fato, il destino, Dio o come lo si vuole chiamare) ad avere il controllo. Potremmo benissimo togliere le mani dal timone e andare sottocoperta a dormire, perché di fatto è quest’altra forza a decidere se arriveremo a riva o se affonderemo senza lasciare traccia. Crediamo di avere il pieno controllo, ma in realtà non abbiamo niente.”
“Non era più un topo a parlare; non ci sarebbero state più fughe lungo il battiscopa in cerca di un posto dove nascondersi, né attimi di immobilità nella speranza di non essere visti. Mi sentivo più forte, più sicura, più capace che mai. La vita era brutale. La vita era feroce. La vita era una giungla. Ormai lo sapevo. Lo accettavo. E dicevo: fatti sotto. Non sarei stata mai una vittima. Mai più.”
Gordon Reece - Topi.
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