La verità, vi prego, sull’amore
Dicono alcuni che amore è un bambino,
e alcuni che è un uccello,
alcuni che manda avanti il mondo,
e alcuni che è un’assurdità,
e quando ho domandato al mio vicino,
che aveva tutta l’aria di sapere,
sua moglie si è seccata e ha detto che
non era il caso, no.
Assomiglia a una coppia di pigiami,
o al salame dove non c’è da bere?
Per l’odore può ricordare i lama,
o avrà un profumo consolante?
È pungente a toccarlo, come un pruno,
o lieve come morbido piumino?
È tagliente o ben liscio lungo gli orli?
La verità, vi prego, sull’amore.
I manuali di storia ce ne parlano
in qualche noticina misteriosa,
ma è un argomento assai comune
a bordo delle navi da crociera;
ho trovato che vi si accenna nelle
cronache dei suicidi,
e l'ho visto persino scribacchiato
sul retro degli orari ferroviari.
Ha il latrato di un alsaziano a dieta,
o il bum-bum di una banda militare?
Si può farne una buona imitazione
su una sega o uno Steinway da concerto?
Quando canta alle feste, è un finimondo?
Apprezzerà soltanto roba classica?
Smetterà se si vuole un po’ di pace?
La verità, vi prego, sull’amore.
Sono andato a guardare nel bersò;
lì non c’era mai stato;
ho esplorato il Tamigi a Maidenhead,
e poi l’aria balsamica di Brighton.
Non so che cosa mi cantasse il merlo,
o che cosa dicesse il tulipano,
ma non era nascosto nel pollaio,
e non era nemmeno sotto il letto.
Sa fare delle smorfie straordinarie?
Sull'altalena soffre di vertigini?
Passerà tutto il suo tempo alle corse,
o strimpellando corde sbrindellate?
Avrà idee personali sul denaro?
E un buon patriota o mica tanto?
Ne racconta di allegre, anche se spinte?
La verità, vi prego, sull’amore.
Quando viene, verrà senza avvisare,
proprio mentre mi sto frugando il naso?
Busserà la mattina alla mia porta,
o là sul bus mi pesterà un piede?
Accadrà come quando cambia il tempo?
Sarà cortese o spiccio il suo saluto?
Darà una svolta a tutta la mia vita?
La verità, vi prego, sull’amore.
W.H.Auden

Sono così, io.
Certe volte, spiaggia sperduta e solitaria.
Altre volte, mare in tempesta e strillante.
Certe volte, isola deserta e silenziosa.
Altre volte, oceano che abbraccia il mondo.

Edvania Paes

Per fare coraggio a Francesco posto una delle poesie che ho scritto.

Oh, fata!

Oh fata, che cosa stai facendo?
La notte è ormai scesa,
ma non sento il tuo canto,
sento solo un lamento di dolore,
di impotenza,
di rassegnazione.

Il mio cuore non ha pace,
è come un ramo spezzato dal vento.

Oh fata, che cos’hai?
Questa notte è bellissima,
ma tu stai piangendo,
lacrime solcano il tuo viso,
su quella tua bocca dove un tempo
un dolce sorriso faceva spesso capolino.

Torneranno stagioni felici,
torneranno i canti,
i suoni,
i dolci profumi dell’estate.
Non potrà essere sempre buio il cielo,
tornerà azzurro un domani.

Oh fata,
queste tue ali sono troppo pesanti,
sono piene di ricordi,
di rimpianti,
di amori sognati e mai realizzati,
di illusioni,
di promesse mai mantenute,
di cuori infranti,
di solitudine.

Oh fata,
tu non puoi più danzare,
non c’è più un verde prato su cui correre,
non ci sono più melodie da cantare,
chiedi solo un bosco incantato,
un castello,
un luogo dove poter di nuovo rivedere la libertà.

E quel giorno allora torneranno le canzoni,
torneranno le emozioni,
tornerà la felicità.

Tutto non può essere spento così,
ci sarà un nuovo sogno,
una nuova vita,
nuove emozioni,
trasportate sulle ali del vento.

S.P.

Spogliati.

Spogliati tutta,
mostrami serena
le rughe
le piaghe,
non temere
sono come te
ferito
spaventato dalla vita.
Strappa con rabbia
i veli orientali adornanti
quelle maschere di ghiaccio
che occultano lividi,
mostrati fiera
nei tuoi lineamenti.
Quando sarai spoglia,
come un albero d’autunno
e solo quando sarai nuda
indifesa come un neonato,
ti mostrerò le mie ricchezze
custodite in un forziere
di vetro sottile.
Ti donerò sincero
la mia fragilità
le mie insicurezze
le paure ancestrali
le impurità nascoste,
ti porgerò poi,
in un vassoio
di rose bianche,
la verginità della mia anima

Ernesto Guevara de la Serna

Brava Vima, attendo tue considerazioni

Cuore dislessico

Se di tutte le nostre ore e delle mie distrazioni
potessi conservare un frammento,
un ricordo, un oceano,
allora saprei spiegarti
cosa si muoveva dentro di me,
quel pomeriggio grigio
(la bambina silenziosa raccontava storie
di pesci immaginari).

Era un sabato mattina di dicembre.

O forse era un’estate senza sole.

Quel giorno mia sorella
è venuta sul fondo dell’oceano,
in mezzo a geometrie taglienti
e colorate.

Laggiù le mie scuse erano bambini di neve
che non potevo più stringere.

Laggiù i cerchi di fumo delle mie mani
riuscivano a salutare la luce.

Ricordi?

Pochi minuti e sembravamo due pazzi,
due bambini felici,
giunti di corsa per baciare l’aria.

Molto bella France', delicata e romantica, complimenti.
Io ho sempre timore a postare le mie poesie, e' come se mi denudassi davanti a tutti.

Ti ringrazio, troppo buona.

Comunque hai ragione, io per dire ho affrontato il mio esame di stato come se stessi andando a cena o quasi, ma prima della presentazione del mio libro (23 gennaio) ero tesissimo, non ho dormito, e mentre leggevano i testi mi nascondevo con un foglio per il troppo imbarazzo. Oggi va meglio ma ecco è davvero difficile umanamente...Specie se hai davanti colleghi amici e persone che conosci da tempo.

Ne posto un'altra dai poi mi fermo per vostra gioia

Non ti amai (la non-domanda di matrimonio, George Brassens)

Non ti amai.
È vero, è probabile,
forse è così,
oggi non più,
perché ti ho spedito la mia vecchia non-domanda.
Ricordo bene quelle lunghe settimane sotto il sole.
Non trovai nulla,
anzi non cercai nulla,
nei profili ambigui
dei miei libri curiosi.
Trovai solo due voci nere,
nascoste dentro i tuoi occhi.
Trovai la caverna della realtà.

Poi vidi
due cani assurdi,
dal suono strano,
accanto a grandi parole
color pallido.

Ora è tutto chiaro,
io non mi accorsi di nulla.

Mi distesi in mezzo alla strada,
e non t’amai,
non ti vidi mai,
forse ti mandai proprio
una non-domanda di matrimonio,
una domanda per cancellarti per sempre,
come un’amica che non vuoi più incontrare,
come la vecchiaia, se la potessi cancellare.

La cassetta della posta,
e dentro una stupenda, ricamata
non-domanda.

Io correvo lungo la strada
E la strada proseguiva dentro
la nebbia,
e io e te eravamo come piccoli ricordi grumosi
sparpagliati nella sabbia del mattino.

Oggi volevo incendiare la terra

Oggi volevo incendiare ogni angolo della strada.
Ho osservato a lungo gli specchi nascosti
negli occhi dei passanti,
e ho immaginato di dar fuoco a tutto il mondo.
Oggi volevo distruggere
tutte le finestre della città,
perché potessero camminare al mio fianco
e comprendere quanto è assurdo,
non averti più accanto.
Oggi la mia rabbia ha stretto i polmoni,
e io volevo divorare i pensieri
che alimentano il ritmo
dei miei incubi.
Oggi volevo massacrare la terra,
massacrare il primo sguardo scortese,
il primo rifiuto, volevo esplodere fino a vedere i polmoni
incollati alle pareti e il sangue caldo sullo specchio.

Ma ero solo.
E allora non ho potuto far altro
che dondolarmi lungo la via che porta al campanile,
e aspettare la quiete del tuo sorriso.

Dopo questa ti arriverà una dozzina di richieste di poesie

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