Sto leggendo "L'urlo e il furore", di Faulkner. Forse il libro più complicato che abbia mai letto, con quel costante intrecciarsi di azione e pensiero dei protagonisti, tale da rendere quasi indistinguibili l'una e l'altra cosa. Talmente complicato che, nonostante lo stessi trovando affascinante, stavo pensando di mollarlo per eccesso di fatica.
Poi mi sono imbattuto in questo paragrafo:
"Non vedevo il fondo, ma potevo spingere lo sguardo molto in basso nel moto dell'acqua prima che l'occhio si desse per vinto, e allora vidi un'ombra sospesa come una grossa freccia che andava controcorrente. Le effimere entravano e uscivano dall'ombra del ponte sfiorando la superficie.
Se di là ci fosse almeno un inferno: la pura fiamma noi due più che morti. Allora tu avrai soltanto me allora solo me allora noi due tra l'esecrazione e l'orrore oltre la pura fiamma. La freccia s'ingrandiva senza muoversi, poi in un rapido mulinello la trota affiorò per inghiottire una mosca con la gigantesca delicatezza di un elefante che raccoglie una nocciolina."
Un'azione banale, come quella di osservare un fiume che scorre, interrotta dal violento emergere di un antico ricordo mai soffocato dal tempo. Di per sé nulla, ma in realtà c'è tutto.
Niente, volevo solo condividere l'estasi letteraria
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